Ştiri care se-mpiedică în rochie

De o lună ţine nunta unui fotbalist. Ziariştii, aflu, au stat în copaci să prindă o bucată din nunta anului. Fata e o bibilică drăguţă şi gogoneaţă din presă, colegă de-a noastră. El dă în minge cu piciorul. Uneori cu talent. De ce nunta anului?

De o lună ţine nunta unui fotbalist. Ziariştii, aflu, au stat în copaci să prindă o bucată din nunta anului. Fata e o bibilică drăguţă şi gogoneaţă din presă, colegă de-a noastră. El dă în minge cu piciorul. Uneori cu talent. De ce nunta anului?

Îmi lipseşte micul dejun al ziarelor, drogul şi hrana cu care mi-am învăţat de ani şi ani organismul intelectual şi sufletesc. La Sîngeru sînt orfan de ziare. Dacă mă abonez, vin peste trei zile, cînd ştirea s-a fumat, ori, ca de atîtea ori, a fost infirmată, contestată, dată în judecată. De cele mai multe ori, ştirile bune – în sensul de corecte – sînt cele mai prigonite. Şi eu am fost dat în judecată pentru ştiri rele, dar bune. Slavă cerului, n-am pierdut. Altfel, primeam supliment de hrană cu praştia, peste zid.

Lipsindu-mi drogul gazetei, mă uit, uneori, ca doctorul în popoul rotund-pătrat al televizorului în căutarea unui diagnostic naţional, al unei lămuriri. Ce mai e, dom’le, pe pămînt? De Sîngeru, chiar dacă nu e pîrjol ca la Bucureşti, se apropie seceta. A scăzut apa în fîntîni ca rachiul unuia de pe Valea Mare, care şi-l bea în avans direct din prună. Ştirea secetei care ar putea omorî porumburile ţine gazeta satului. De cînd cu seceta au amuţit bîrfele. Costel din Tisa n-a mai fost prins cu izmenele scoase în patul vecinei. Filofteia, care şi-a înlocuit al nouălea bărbat legitim, nu mai prezintă interes. Ştirea secetei ustură.
Ce afli din unica variantă media care-ţi intră în odaie? Miss Univers

s-a împiedicat în rochie şi a căzut în miezul reprezentaţiei finale. Din ghiozdanul cu memorii al postului reiese că şi o altă miss s-a împiedicat în rochie anul trecut. Ghinionul a făcut-o celebră. E o ştire sau, mă rog, o ştiruţă. Nu mă interesează. Rămîn doar cu o nedumerire – cum de s-a împiedicat această miss în rochie cînd ele umblă în faţa juriilor îmbrăcate, în general, în chiloţei? Mă întîlnesc cu ştirea la trei noaptea, pe un alt post. Pînă-n prînz o mai aud de trei ori în canale diferite. E cam mult.

De o lună ţine nunta unui fotbalist. Ziariştii, aflu, au stat în copaci să prindă o bucată din nunta anului. Fata e o bibilică drăguţă şi gogoneaţă din presă, colegă de-a noastră. El dă în minge cu piciorul. Uneori cu talent. De ce nunta anului? Poate pentru că nu s-a recăsătorit încă Regina mamă a Angliei! Mă rog, e o ştire. Dar de ce e întruna? Nimic despre secetă. Am ajuns ca Nea Mărin, care, după un western în care unii frămîntau în copitele cailor un lan de porumb, se întreabă "mă, dar al cui era porumbul ăla de-l făcură ăştia palangă?".

Madam Angelina Jolie, e prima ştire din această dimineaţă, actriţă de peste Ocean, a născut fără probleme doi gemeni – o fată şi-un băiat. N-a născut un şarpe boa, n-a născut doi pui de elefant, n-a născut o girafă. Ziariştii i-au păzit naşterea mai abitir ca nişte moaşe. Tătăl, şmecher, i-a tras în piept aducînd gravida cu elicopterul şi depunînd-o direct în scaunul de naştere. Presa geme de oftică. Ştirea e reluată cînd scriu aceste rînduri. Va mai fi reluată pesemne de o mie de ori. O actriţă a născut. Şi ce-i cu asta? O ţigancă din Titu a născut al optsprezecelea copil. Primul este deja bunic. E şi asta o ştire, dar ţiganca nu e celebră.
Chinuitoare ca un junghi, imorală şi bicisnică e ştirea fetiţei de 11 ani, care a fost supusă unui avort în Anglia. Tatăl e ba un unchi care a violat-o, ba fratele ei, depinde de canal. Ştirea e cumplită. Devine însă sinistră în maşina imbecilă a presei. Nepoţica mea de 8 ani îmi pune întrebări şi eu dau din colţ în colţ. Fetiţa de 11 ani urcă în avion, coboară din avion. Declaraţii din sat, declaraţii de la învăţător, declaraţii de la popă. Fetiţa de 11 ani, protejată cinic cu o pată pe chip, e dezgolită şi violată zilnic de media. Încep să-i dau dreptate lui Funar. Există o măsură în toate. Trebuie să existe. Gata, lăsaţi-o pe aia mică în pace, urlu, şi las în întuneric curul urît al televizorului.